Смерть композитора
Они ушли…о, как это прискорбно. Они лишь тени проклятой звезды. Их разум перестал для них быть вольным, А тело стало обликом воды.
Их музыка лилась из их сердец, Из душ, из глаз, из каждого словца. Тогда она была, как тень колец, Как свет души и трепетность лица.
Когда один из них уходит навсегда, Огонь сгорает, а угли не тлеют. Он попадает в очень странные места: Везде вода, везде чужие души млеют.
А в центре – стол, на нем полно сосудов: «Покой», «Страданье», «Боли», «Вечный сон», «Отчаяние», «Пороки», «Битва клонов», И к горлу вдруг подкатывает ком.
На том столе «Прощенья» не нашел он. И по предплечью провели рукой… Он обернулся: за его спиною Такой же…композитор…неживой.
Недалеко от них явилась дева, И Госпожой представилась для них. Еще сказала, что у них есть выбор: Все то, что выставлено на столе.
А можно получить сейчас «Прощение»? - Спросил один, пригладив волосы рукой. Другой же возразил ему надменно. Сказал: «Зачем? Нам нужен лишь покой!»
Но Ада Госпожа не дала им прощенья, Она махнула в сторону рукой. И тут же Смерть пришла без промедленья, Уверенно раздала им покой.
Они ушли…о, как это прискорбно. Они лишь тени проклятой звезды. Их разум перестал для них быть вольным, А тело стало обликом воды.
_________________
Никто не бьет так сильно, как жизнь. И совсем неважно, как ты ударишь.
|